Poética Inútil

Às vezes o poema vem como um soluço
Às vezes foge como um rato mundano, sujo, sem honra e moral
Compactado em formas desconhecidas, dentro da morte
Ora formato de lágrima
Ora sem forma, caótico
Outrora concreto, mestiço
Absurdo
Visto dos homens dentro de letras que querem nascer
Palavras que querem dizer

Mas dizer o que?
De que me ajuda o papel
O vocábulo político
Inimigo do estado e da razão,
Se somos feitos do indizível?
Que quer dizer o poema?
Esse determinado espaço de letra e outros feitiços da Terra?

Passo por páginas Brasileiras
Russas
Francesas
Alemãs

Passo por páginas de animais (animalescas?).
De ruas bocas banheiros fétidos brigas
Gemidos propagandas in-colorização assinada
E leio tudo,
Com os sentidos que tenho e os que não tenho (é verdade, pois com eles não leria direito)
E toda essa informação em forma química física metafísica
Torna-se um quimo de repugnância em um estômago vazio
Um bolor úmido feito de dizeres sem pretensões e semânticas não importantes
Que (pessoalmente) nem faço favor de rimar e embelezar
Em tabelas e planilhas de verso bonito tecnologias morais

Outros dirão (disseram dizem) que tudo é poesia
Como vermelho do pôr-do-sol
E a esperança dos pobres
Que o que não disse é poesia
Que o que xinguei é poesia
Que o que caguei é poesia
Que o que chorei é poesia
Que o que perdi é poesia

Será poesia a angustia que não interessa a ninguém?
A perda que só eu sofrerei?
O sol que não é de ninguém?

Às vezes o poema é castigo
É válvula
Protesto (e talvez nunca ganhe)
É couraça
Aluguel mofado

De que importa o poema pra quem tem fome?
Se a fome de carboidrato ignora rimas rondós sonetos
Fome de arte temos nós, perdidos.
Achados
E o poema desse salgado na garganta
Quente, ó grandes poetas de artigos oficiais
Roteiristas de comédias românticas
Assobio entre galhos

A minha poética na diz
Nada tem a dizer além da letra que me escapa
A mão e senta-se no branco papel pálido de náusea e ruído
Às vezes escapa
Às vezes é escape.

(Poeta Bastardo)